推开门，客厅的落地窗正对着江对岸的CBD，摩天楼的玻璃幕墙把最后一点落日余晖烧成一片金红，像谁把整座大巴山的晚霞都浇铸成了钢铁森林。茶几上的牛皮信封压着半张栾宝山到重庆的汽车票，票根边缘被揉得发毛，红绳捆着的钞票里，几张皱巴巴的角币还带着山货市场的泥土气——那是父亲在镇上卖核桃时，人家找的零钱。

父亲的字爬在信纸边缘，歪歪扭扭的，像他年轻时在陡坡上开垦的田埂：“元娃，城里公交贵，这钱你充公交卡，别总走路去学校，风吹日晒的。”邓鑫元捏了捏信封，纸币的温度还没散尽，忽然想起母亲临走前蹲在小区垃圾桶旁，把装核桃的蛇皮袋折了又折，叠成巴掌大的一块塞进包里，说“留着回去装洋芋，城里的塑料袋不结实”。

阳台飘来呛人的辣味，混着空调外机的嗡鸣。母亲带来的泡沫箱被挤在空调外机和晾衣杆之间，箱壁上还沾着老家的黄土，几株辣椒把枝桠探过防盗网，红通通的果实悬在二十层高空，像从大巴山偷跑出来的星子。风从江面卷过来，带着汽车尾气的味道，吹得果实轻轻晃——它大概也想念栾宝山的风，那种裹着松针和牛粪气息的风，能把半山腰的炊烟吹成一条细长的白丝带，能把母亲喊他回家吃饭的声音，吹过三道梁、两道沟。

手机在桌面震动，屏幕映出母亲的头像：背景是老家的石拱桥，桥下溪水潺潺，桥栏上爬满了紫色的牵牛花，母亲站在桥中间，笑得露出了豁牙。“元娃，我们到屋了！”听筒里的声音带着旅途的疲惫，却透着鲜活的雀跃，“你爸刚在晒谷场劈柴，斧头都抡圆了！隔壁李婶家的黄牛生崽了，黑黢黢的，跟头小水牛似的，你小时候还骑过它妈呢！”

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