那天早上，陆晨比平时醒得都早。

棚子外面的天还是灰蓝色的，火堆的余烬只剩一层薄薄的白灰。他侧躺着没动，脸埋在父亲后颈窝里，鼻尖贴着他后颈上那颗小小的痣。陆铭远还在睡，呼吸匀长，后背贴着他的胸口，随着每次吸气微微起伏。

陆晨把手从父亲腰上轻轻移开，用食指指尖极轻极轻地描他后颈上那颗痣的形状。描了一圈，两圈。陆铭远的耳朵动了一下——这是他快要醒的前兆，陆晨早就摸透了。果然，过了几秒，陆铭远的呼吸变了一个节奏，然后他的声音从半梦半醒的深处浮上来。

“你手指在干嘛。”

“画圈。”

“画什幺圈。”

“你的痣。”

陆铭远翻了个身，从侧躺变成平躺，偏头看他。晨光还没完全亮起来，棚子里光线很暗，但两个人的眼睛都适应了这种暗。陆晨撑起上半身，低头看着父亲，目光从他眼睛往下走到鼻梁，走到嘴唇，走到下颌，然后又走回眼睛。

“想什幺呢。”陆铭远问。

“想神殿里那个画。”陆晨说，“最后那幅。”

陆铭远没有说话。他知道儿子说的是哪一幅——右侧墙壁最尽头，两个人并肩站在蓝天下面，中间牵着一个小小的轮廓。画面还很模糊，但那个小人形的存在感一天比一天强。

“那个小的，”陆晨的声音很轻，像是在跟自己说话，“会是我们的吗。”

沉默了片刻。陆铭远把手从睡袋里伸出来，按在儿子后脑勺上，把他的脸拉下来按在自己锁骨上。

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