孤生背白鹿穿行长林边缘的灌木丛，脚下踩着碎石与苔藓交错的地面，每落一步都把气往下压。白鹿伏在背上，右肩伤口已结成一片暗褐色的血痂，呼吸贴着他后颈暖一息冷一息，暖的那一息比冷的长一分——他还活着，他还活着。

破风村的方向，什幺声音都没有。

孤生把白鹿往上托了托，低头往前走，脚踩进一片新泥里，泥里夹着碎瓦和草灰。他停了一步。

风从那个方向来，带着潮木被焖烧过又掐灭的气味，混着焦腥与草灰的冷臭，贴着地面贴着溪面贴着草叶，钻进他鼻腔，沉进喉咙，一路压进肺里。他认得的。柴房烧过。草棚烧过。灶膛熄了。孤生没有加快脚步，也没有放慢。

他把白鹿在背上稳了一稳，朝老槐树的方向走去。那是村口最老的一棵树，树围要两人合抱，根须拱出地面，虬结似龙爪。

跛叔坐在那根上。孤生在十几步外停住，愣了一下。

他坐得不似往日的模样。还是那件破旧的羊皮袄，那条残腿照样拖在一旁，骨节扭得形状不正。可此刻脊背挺直，双肩朝后展，脖子立正了，整个人像有一道藏在骨子里的东西在这个傍晚浮了上来，把他从里头撑开，撑得笔直，撑得沉稳，撑成他十四年来不曾见过的一道轮廓。

他右手握着一柄宽刃短刀，刀尖斜指地面。牛皮刀柄磨得发黑发亮——是血浸进去又干透，干透又浸进去，反复数十次，才养出来的颜色。刀身上几道细密的划痕彼此交错，像一个人用这把刀记了许多年的账，每一笔都刻在了铁上。

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